No más.
No.
El puente arde, la sangre se seca. La banqueta se mancha en el carmesí más viejo. Entre los arbustos nadan las criaturas. Entre tus muslos se derrama la desgracia. Suena el piano lejano, tu mano con su púrpura flama ya no lo toca más. Te han machacado las manos y la lengua, como a VJ, para que no hables más. La ciudad te encierra, y te hace comer tierra con gusanos.
Se construyen otros 3 puentes. Ninguno transitable. Ninguno es el derecho de vivir en paz.
Estamos encerradas. Nos come por dentro el delirio de la celda en la que nos criamos. Te veo otra vez caer sin vida, y veo cómo esas máquinas te retornan al mundo. No hay tiempo ni para morir. No hay tiempo. No.
Te repito, te repito, te repito. Se repite el ciclo. Un bucle socio-histórico. Correlaciones infinitas nos construyen. No somos nada sino los ecos de los puentes que arden. Ya no hay agua para nadar, sólo toxina.
Anexos de la temporalidad, sólo cristales efímeros. Ecos de la eternidad, destinados a reverberar en eterno sufrimiento.
Nos vamos pero nunca del todo.
No.
No más.
No vivir más.
Abre la jaula. Debemos irnos.
Debemos irnos tod s.
No más.
No.
Y a pesar de todo, en la jaula de oro que nos licúa en vida, me dio gusto verte de nuevo, porque me recuerdas que si se le bsuca lo suficiente, al borde del precipicio siempre está la esperanza de aprender a volar. ¿Tal vez esta ocasión será distinto? Sólo abre la jaula e intentemos. Hay una máquina al final del tiempo: vayamos a destruirla.
— 3rosion
No more.
No.
The bridge burns, the blood dries. The sidewalk stains in the oldest crimson. Among the bushes, the creatures swim. Between your thighs, misfortune spills. A distant piano sounds—your hand, once lit with its purple flame, touches it no longer. They crushed your hands and your tongue, like VJ’s, so you would never speak again. The city locks you in and makes you eat dirt filled with worms.
Three more bridges are built. None walkable. None the right to live in peace.
We are locked in. The delirium of the cell we were raised in devours us from within. I watch you fall lifeless once again, and I see those machines bring you back. There’s no time to die. No time. No.
I repeat you, I repeat you, I repeat you. The cycle repeats. A socio-historical loop. Infinite correlations construct us. We are nothing but echoes of burning bridges. There is no water to swim in, only toxin.
Annexes of temporality, only ephemeral crystals. Echoes of eternity, destined to reverberate in endless suffering.
We leave, but never entirely.
No.
No more.
No more living.
Open the cage. We must go.
We must all go.
No more.
No.
And despite everything, in the golden cage that liquefies us alive, I was glad to see you again—because you remind me that if you search hard enough, at the edge of the abyss there is always the hope of learning to fly. Maybe this time will be different? Just open the cage, and let’s try. There’s a machine at the end of time: let’s go destroy it.
— 3rosion
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